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Bücher & Themen Artikel online seit 15.01.14 |
Von Georg Patzer
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Was ist eigentlich los in den Amtsstuben und Kommissariaten? Ist das normal? Oder sind die alle durchgedreht? Die Männer haben allesamt Angst vor der vorgesetzten Frau Kommissarin, sie putzt sie runter, wo es nur geht, dass sie sich kaum noch den Mund aufzumachen trauen, reißt alles an sich, kann nicht delegieren, führt die wichtigen Verhöre selber durch und meint, ihnen sogar noch die elementarsten Vorgehensweisen erklären zu müssen – eine Quelle des ständigen Frusts. Ihr Assistent Detlef räumt ihr ständig Sachen hinterher, hebt ihre Kleider auf, die sie im Büro verstreut, wenn sie sich vor seinen Augen umzieht. Vor einiger Zeit hatte er mit ihr sogar ein Verhältnis, einmal haben sie's sogar auf der Damentoilette im Kommissariat getrieben: Er „hatte es gewagt, ihr zu folgen, sie saß auf der Toilettenbrille: 'Sieh mir zu', spreizte die Schenkel, befriedigte sich mit ihren flinken, langen Finger, dabei stieß sie mit der Fußspitze an seinen steifen Schwanz“. Jetzt flirten sie manchmal miteinander, es gibt mal einen Kuss, aber an sich herankommen lässt sie ihn nicht mehr. Schon gar nicht, als sie dem neuen Staatsanwalt Leo Lorenzo begegnet. Ein Prachtexemplar von Mann, groß, mit schönen Augen, galant. Der sie auch sofort anbaggert. Und sie verliebt sich sofort in ihn und gibt sich ihm hin. Dabei ist sie verheiratet, diese Maria Rosenblatt, mit einem Psychoanalytiker, der seit einiger Zeit impotent ist, hat zwei Kinder, die acht und fünf Jahre alt sind und die sie nur selten sieht. Bei der Zeugung von Elisabeth haben sie das letzte Mal miteinander geschlafen. Und jetzt gibt es nur noch Gleichgültigkeit oder Abscheu, manchmal sogar noch Wut. Aber darüber reden tun sie nicht. War da noch was? Ach ja, ein Fall. Denn das neue Buch von Corinna T. Sievers ist ein Krimi. Fast hätte man ihn vergessen vor lauter Sex in Schweizer Amtsstuben. Er beginnt, als jemand ein Handy findet, auf dem Fotos mit den Geschlechtsteilen von kleinen Kindern gespeichert sind. Ein Teil einer behaarten Hand ist zu sehen, ein Ring … Die Ermittlungen führen über einen Arzt der Stadt in eine Klinik, zur Pathologin Dr. Chiari und ihrem Assistenten und Präparator, der „Kretin namens Luca“. Dann zu einem Swinger-Club, zu dem sie mit Leo fährt, auch um mit ihm zu schlafen. Und ziemlich schnell zur Auflösung. Denn man merkt doch sehr bald, dass es in diesem recht schmalen Band eigentlich gar nicht um den Fall geht. Es geht um die vierzigjährige Maria Rosenblatt, und so heißt das Buch auch passenderweise. Sie ist eine Karrierefrau, seit vielen Jahren so unglücklich und so in ihrem Unglück eingerichtet, dass sie es nicht einmal gemerkt hat. Sie nimmt sich die Männer, am liebsten untergebene, wie es ihr passt, behandelt alle anderen wie ihre Dienstboten. Und als sie anfängt zu lieben, wechselt sie die Rollen, wird ganz hingebungsvolle Geliebte, wird ihm fast hörig, bis am Schluss... (was natürlich nicht verraten wird). Sie turtelt mit ihm sogar während der Arbeitszeit, lässt sich von ihm ablenken und bekommt weiche Knie, wenn sie nur seine Stimme am Telefon hört. Dabei hat sie noch am Anfang gesagt: „Er gefällt mir, aber ich traue ihm nicht.“ Nein, sie ist hin und weg. Es ist ein Buch mit deftigen und ungeschönt beschriebenen Details, aber eigentlich geht es um unglückliche Menschen und um die Zartheit der Seelen, die niemand beschützt, erst recht nicht die Polizei. Darum, dass Maria sich so sehr um ihre Karriere kümmert, dass ihre Kinder zur Kinderfrau zärtlicher und inniger sind als zu ihr und sie sich eingestehen muss: Sie „war ihren Kindern eine Fremde geworden.“ Auch ihrem Mann, der sie von oben herab und mit aller Analysekraft eines Psychoanalytikers abkanzelt, denn Mitgefühl, Empathie oder gar Liebe sind ihm schon längst abhanden gekommen. E hat andere Ticks, so schätzt er es, wenn die Zeitung, die er am Frühstückstisch liest, noch „unberührt“ ist. Diese ganze Rotzigkeit, die Maria an den Tag legt, ihre Sprüche über ihre Kollegen („diese Männer hatten Demut zu lernen“), ihr Blick auf Beziehungen („Maria mag Frauen, die ihre Männchen nach der Paarung fressen“), all diese Attitüde verdeckt nur ihren tiefen Wunsch danach, geliebt zu werden. Aber da sie das verlernt hat, muss sie automatisch an den Falschen geraten, an den Staatsanwalt. Deswegen bricht im Roman immer wieder eine andere Wirklichkeit in die Ermittlungen ein und drängt sich vor: Maria selbst. Ihre Schmerzen, wenn sie ein totes Kind sieht: „Sohn einer Mutter, dachte Maria“. Deswegen denkt sie, als sie in einem Mietshaus ein paar Treppen hochrennt, an ihren Mann und ihr längst gestorbenes Verhältnis: „Hannes, siehst du das denn nicht. Ich bin jung und stark und schön.“ Und deswegen kommt sie zu dem Schluss, „dass Liebe Schmerz war, mehr als alles andere“ und dass „Männer und Frauen einander nur in betrunkenem Zustand ertragen.“ Natürlich behindert das die Ermittlungen erheblich, weder ist Maria auf die Verhöre gründlich vorbereitet, weil sie die Nacht durchgevögelt hat statt die Akten zu studieren, noch ist sie oft bei der Sache, sondern gedanklich und gefühlsmäßig bei der letzten Nacht, und auch ihre Polizeitruppe würde besser arbeiten, wenn sie ein eingespieltes und gutgelauntes Team wären. So ist der vermeintliche Kriminalroman eigentlich eine Studie über das Unglück der Menschen und die Lieblosigkeit in Beziehungen, ganz aus der Perspektive einer Frau geschrieben, die darunter leidet, aber leider keine Einsicht in die Mechanismen hat. Schade, dass einige stilistische Ungeschicklichkeiten und manchmal umständliche Sätze den Lesefluss doch erheblich stören. Warum fast nur indirekte Rede benutzt wird, erschließt sich z.B. auch nicht. Dafür gibt es auch poetische, manchmal böse Vergleiche, wenn der schmutzige Schnee Falten wirft wie Orangenhaut. Insgesamt ist das Buch aber sehr lesenswert, eine intelligente Trouvaille in dem eintönigen Mainstream, der als Krimi auf den Markt geworfen wird. |
Corinna T. Sievers |
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Das
Unglück der Menschen